Tous les matins de l’année, à huit heures très précises, une maison neuve et presque inhabitée d’un quartier de Paris, s’emplissait de cris, d’appels, de jolis rires sonnant clair dans le désert de l’escalier.« Père, n’oublie pas ma musique. — Père, ma laine à broder... — Père, rapporte-nous des petits pains....